#13

No meio da noite, o que ela diz, sem perder o ritmo, tem menos importância do que o que escolhemos sentir. E, assim, tão próximos, minha maior vontade é tocar aqueles seios tão bonitos, e pequenos, que deixam de se esconder, sem muito esforço, onde a lucidez não tem forma, e o conjunto das nossas vontades valem bem mais do que qualquer tentativa de frase incompleta, inacabada. Enquanto seleciono as cenas, ela sorri, olha de lado, e tenta fugir, contrariando o que nós dois sabemos que existe, inventando desculpas que não cabem no curto espaço de tempo da noite de barulhos repetidos, de luzes coloridas, de desejo, de delírios, com ou sem efeito do álcool. Não precisa ter ou fazer sentido, nós sabemos, claro. Ela apenas dança, e eu tento seguir os passos, alcançar com as mãos o que não consigo tirar do pensamento, sem tentar entender a ordem com que tudo acontece na vida, ou, simplesmente, em cada pequeno momento que não sabemos exatamente o que fazer.